Ночь

На земле так тихо, что падают звезды. В своем сердце мы носим тоску и жажду. Сердце корень, из которого растет человек - обитель вечной надежды и влюбленности. Душа человека - всегда жених, ищущий свою невесту. Жизнь - влюбленность, высокий пламенный цвет, которому мало влаги во всей необъятной Вселенной, но есть тайная сокровенная мысль, есть в нас глубокий колодец.
Теперешний момент всегда самый лучший. Время, в котором существуешь - прямая линия, по которой двигаешься от детства к зрелости и дальше, и этот путь предопределен. Рождаешься один и один умираешь, а значит, чтобы жить в реальности, а не в иллюзиях, необходимо научиться жить одному: любой партнер, которого ты себе выбираешь, пройдет с тобой лишь участок жизни, больший или меньший. И ни одному человеку не углядеть в другом, как далеко ушел тот на своем пути, в грабителе и игроке живет Будда, а в брахмане - грабитель.
Поезд времени - поезд, который прокладывает перед собой свои рельсы; река времени - это река, которая тащит за собой свои берега. Прошлое - это прошлое, и я не люблю его ворошить. Прошлое - то место, откуда я пришел, но это не то место, куда я могу спокойно возвращаться. Прошлое - наша память, будущее - лишь догадка, сегодняшний день - точка их пересечения. Прошлое призрачно, его более нет, будущее призрачно потому что его ещё нет. Нить во времени разорвана на 3 части, реального времени нет. В жизни каждая минута таит в себе чудо и вечную юность. Человек здесь принужден не только неотрывно созерцать формы, но и столь же неотрывно восхищаться собой. Но как бы внимательно ни вглядывался в искаженное гримасами лицо Вселенной, Главное все равно остается всегда чуть сбоку, куда лишь косыми лучами падает солнечный свет.
Среди дел человека важными можно назвать не более одного или двух. Истины просты, их надо принять, ими надо жить, ибо они и есть тот талисман, который спасет и сохранит в мире равнодушия и опустошенных душ. Нужно быть терпеливым, тогда судьба даст шанс выжить и победить себя вчерашнего. Судьба - как пуля снайпера: живем, пока она летит; как только попадаешь на прицел - уже себе до конца не принадлежишь. В знак предупреждения начинаешь получать мелкие неприятности. Затем, не вняв предупреждениям, натыкаешься на прочную стену, дающую только один выбор - либо жить в установленных стеной границах, прячась от отлитого судьбой снаряда, либо преодолеть стену и умереть свободным.

По вечерам внезапно накатывали приступы ностальгии, и тогда беспамятство казалось положительным качеством человека. Во мне воскрешали образы, все чаще пуская корни в безвозвратно ушедшие дни, которым никогда не знал счету. Сон снимает покров с действительности, с которой не может сравниться никакое видение. Великий страх ночью сидит у постели, сгибается между листками книг и грызет гниеньем пораженные черные мысли. Шагреневой кожей сжимается пространство вокруг, загоняя меня внутрь лабиринта. Вокруг все рушилось, а меня это настолько ошеломило, что хотелось спрятаться и больше не высовываться. Я стал ждать чего-то необычного, просто наматывая часы. Я изо всех сил старался быть спокойным, зная, нельзя разбавлять лучшие порывы души, иначе потом наступит горькое разочарование. Прошлое возвращалось, как то, о чем так хотелось забыть; но оно росло как дерево, удивляя причудливой кривизной ствола и веток. Спазмы его подступали к горлу, как черная злость, без весомой причины из души моей бьющая грязным фонтаном.
Все проблемы рождены нашими решениями в прошлом. Человек не может научиться забвению, он всегда прикован к прошлому; как бы далеко и как бы быстро он не бежал, цепь всегда бежит вслед за ним. Где праздник - там и похмелье. Всегда приходится расплачиваться за вчерашнее счастье, но завтрашний день часто заставляет терять "сегодня". И вот уже в окно проникают сумерки, накрывая комнату почти незримой серой вуалью. А вокруг - лишь вечно порочащее, гнилое время, не знающее никакого движения. Чего только не передумаешь за ночь, если не спится! Я мог прогнать одну мысль только другой, и когда она начинала умирать, другая питалась её плотью, а я погружался в бурный поток собственной крови, а мысли следовали за мною по пятам; на миг я скрывался в тихих заводях сердца, но и здесь они снова выслеживали меня. Сидишь у окна, в безмолвии сердца в руках у тебя книга, но тебе не спится! Сидишь у постели, в руках книга, но тебе не читается: стиснув зубы заставляешь себя пробежать глазами три строчки, но дальше дело не идет, и в конце концов захлопываешь книгу и опускаешь голову на руки. Когтями черных минут скребется унылое время, не давая ответа на слишком большое число «проклятых» вопросов. Вся жизнь есть ни что иное, как созревшие вопросы, чреватые ответом, и ответы, чреватые вопросом. Любой вопрос, который может задать человек, в тот же миг есть и ответ, вызревший в уме. Задающий вопрос получает ответ, в котором он нуждается, иначе любое существо потеряет самого себя. О чем думает человек, тем он и становится. "Либо герой, либо - грязь, третьего не дано" - наедине с собою жалкий чувствует всю свою жалость, великий ум - все свое величие, - всякий чувствует себя тем, что он есть.