Мне не нужен сон,
Если он не идет ко мне.
Произведение есть признание;
Я обязан свои давать показания.

Лежал неподвижно до утра в черном гробу своей тоски,
Словно червями, съедаемый мыслями.
Ночью на спине лицом кверху,
Во мне, притаились ненаписанные тексты.
Как прекрасно искусство,
Как чисто творчество и как мучительны мысли.
Как счастлив был,
Когда писались эти страницы.
Но кто сказал, жизнь прекрасней искусства?!
Привести его следует в чувство
Всякое искусство стремится достичь простоты,
Но при этом имеет дело с абсурдом.
Между землей и небом мосты
На руинах прошлого возводить я буду.

Я не умею, как те, про кого я читал!
Никогда я не буду - и всегда это знал.
Прямо сейчас начинаю рэп-атак
Микрофон - к микрофону, воля в кулак
Я все смогу... А вот так?!
Поэт с мифом к микрофону подходит-
И, представьте, ничего не происходит ...
Если тебе наступили на горло-
Это ещё не повод для песни:
Слишком задумчивый для рок-н-ролла,
Но слишком циничный для звездной болезни.

Мои чувства острее бритвы
Я интроверт и пессимист
Час справедливости больше ста лет молитвы
Готов повторить все это на бис.
Хотя зря хотите, чтобы выдал снова
Выверенную порцию поэтического слова
Слово - лишь обложка сокровенных чувств,
Живущий строго по правилам - пуст.
Все смыслы теперь не больше чем прах,
Поверхность взорванного чувства;
Сама суть жизни пишущего - крах,
Как из "ничто" рождается Искусство?!