Я болен

Я сижу на мокрой крыше дома и смотрю вниз. Холодно, я болен...
Я пожирающий себя изнутри сфинкс. Я задаю себе один и тот же вечный вопрос: "Что я есмь?".
Я не человек. Я тень, простертая в глубине своего одиночества. Мне тяжело нести человеческую оболочку. Она давит, тянет к земле и душит. Моё одиночество - синоним вечности.
О, Дух Вечности! Зачем ты томишь меня? Зачем не разорвешь тонкую цепь моего существования? Где тот покой, что обещан тишиной, одиночеством? Где умиротворение? Потеряно, забыто...
Быть как все, быть как люди.
Мне тяжело, мне невыносимо так жить. Если это все, чего можно желать и иметь, я отрекаюсь.
Я не человек! Я часть твоего духа, часть твоей вечности! Зачем ты отринула меня?
Все это сон, я не существую, и никогда не существовал. Зачем?
Люди проходят мимо, они не видят меня, не замечают. О чем они думаю? Как живут?
Наверное, они живут внутри себя, каждый в себе, каждый для себя. Никому из них нет дела до других. Зачем им я? Они никогда не увидят меня!
Мне хочется кричать, выть по-звериному: люди, где я, что я?!
Я знаю, все глупо и ненужно. Оцепенение... Я не делаю ничего.
А что мне делать? Ничего. Метаться, разрывать себя до исступления, до боли.
Я схожу с ума от одиночества и пустоты, плачу от горя. Я зол и замкнут.
Зачем все это? Я сумасшедший.
Я не нахожу радости быть таким же, как все, влачить тягостное существование.
Иногда я выхожу на улицу, гуляю, таращу глаза на прохожих, одетых в моих двойников.
Тогда я ничего не чувствую, ловя на себе тревожно-печальные взгляды чьих-то безумных глаз. Они разбиваются о броню бездушия.

Мистер Х